В силу своего характера и обстоятельств я попадал в разные переделки. Но в тот день настрой был - никаких приключений. Два пива и спать!
* * *
Десять вечера. Ташкент. Город азиатский, красивый. И по большей части спокойный. Я тут уже полтора месяца и успел выяснить в какие районы лучше не ходить. Знания приобрел самостоятельно, без путеводителя.
"Больше никаких окраин!"
Поэтому сегодня в центральный парк. Кафе, ресторанчики. Музыка. Здесь тандыр. Тут шашлык. Выбираю наиболее приличное место. Осмотрел посетителей. Спокойные, но все равно столик выбираю вдали ото всех.
"Ни с кем не знакомлюсь, ни на кого не смотрю. Два пива и домой". Идеально!
Выпил первую кружку и чуть расслабился. Кафе открытое, сижу у самой улицы. Там газон. По нему бредёт старушка. Маленькая, сморщенная.
- Купите розочку.
- Не.
- Ну купите!
- Не, я один. Зачем мне?
- Ну пожалуйста!!!
- Да не нужно мне...
- Прошу вас!
Вздыхаю и протягиваю деньги:
- Только цветок ни к чему. Оставьте себе.
Уходит. Безмятежно тянусь ко второму пиву, но уже через полминуты вижу то, чего точно не должно быть: моя старушенция бодро шпилит прямиком на танцпол. Там молоденькая узбечка. Она к ней. Вручает розу. Та улыбается (красивая, кстати, мое почтение!). "От кого цветочки?". Престарелая сводница широким взмахом на меня "вон та лапуля". Холодею...
Вслед за этим жестом узбеки с нескольких столов синхронно поворачиваются ко мне. Им тоже интересно. Очень.
"Ни с кем ни знакомлюсь, ага."
Это здесь, в Москве, они тихие. Однако напомню, эти люди отжали себе довольно крупную страну. В центре Средней Азии. У соседних, не самых цивилизованных, племен. Уверен - не уговорами.
...Узбеки видят столик на отшибе, там светлые джинсы с кожаными вставками. Модную рубашку с широкими бело-голубыми полосами. Салатовые кроссовки. А по ситуации должны - маскхалат и револьвер. Ну мне бы так хотелось.
Пять человек уже идут к моему столу. Залпом допиваю пиво: не нужно быть астрологом, чтобы предсказать будущее. Жаль оставлять.
- Ты розу подарил?
- Нет, что вы, вон та старушка...
- Какая старушка?
Вот же! Но моя фея-крестная уже испарилась.
- Давайте я вам все объясню. Дело в том, что...
- Брат, мы ни слова не понимаем по-русски. Ни словечка. Это Узбекистон. Не Москва какая-нибудь.
Этот аргумент, произнесенный на хорошем русском языке, произвел на меня впечатление. Я умолк.
- Вставай. Пошли с нами.
Мельком порадовался, что успел допить пиво, но на этом хорошие новости заканчивались. Встаю.
- Сначала к нам за стол. Говорить будем.
Иду, в голове мысль: "Интересно на каком языке, если вы "ни словечка" по-русски".
- Попробуй этот шашлык. Как тебе?
- Супер, вроде.
- Попробуй коньяк. Ну, как?
- Ну класс, да.
- Теперь вот это...
- Огонь...
- А как тебе наша Зафира? - и пальцем на танцпол, где кружилась в танце эта самая Зафира.
- Кхм... Я это, не дарил цветы, в смысле там так получилось...
- Брат, мы не понимаем по-русски. - Молчу. - Нравится тебе Зафира?
Вокруг с десяток среднеазиатских моджахедов, с интересом ждущих, что же я отвечу. А у меня проблема. Ответа всего два, но выбор сложный. Потому что сказать "не нравится", возможно большее самоубийство, чем наоборот.
- Кхм... Ну симпатичная.
Узбек улыбается. Остальные тоже. Я нет. Сижу каменный. На всякий случай.
- За свои поступки отвечать надо. Да?
- Ну да. Только я это...
Узбек делает решительный жест рукой "ни словечка не понимаю".
- Надо отвечать! Короче. Девушка с области. Жениха нет. Она теперь твоя. Свадьбу будем делать. Как ты на это смотришь?
Прямо скажем, разнообразно смотрю. Как ещё? Целая гамма чувств на этот счёт. И мысль, что окраины Ташкента не так уж и страшны.
И все же глянул на узбечку еще раз. Ух, если честно! Она кружится в танце, легкая, невесомая, притягательная...
Так, а о чем вообще этот рассказ? Ах да, об упущенных возможностях. О сожалениях. О весне.
И чуть-чуть об Узбекистане.
:)
